Sobre la aversión a las peluquerías

Considero horrendas a las peluquerías. No se explicarlo; alguna experiencia traumática de mi infancia habrá funcionado como detonante para mi repulsión actual. La cuestión es que hoy por hoy no soporto ingresar en esos sicodélicos reductos del último aullido de la moda.
Hay algunas que parecen aceptables, con un peluquero viejito, modesto, esperando en la puerta con las manos en los bolsillos laterales de su chaquetilla, o trabajando prolijamente sobre los bucles siempre rebeldes de una comadrona venida a menos que no se resigna a la pérdida de belleza. Incluso estas barberías más amables me son insoportables.
Como consecuencia de esta mala vibra, hace muchísimo tiempo no asistía a esos palacios del hastío de la imagen. Es por eso que había conseguido, a fuerza de constantes ruegos y promesas monetarias que nunca se cumplirán, convertir a uno de mis amigos, dueño de una antigua máquina afeitadora, en mi coiffeur personal. Claro que sus trabajos no eran grandes decoraciones. Su técnica predilecta era simple y afamada rapada.
Pero algo sucedió en los últimos meses que no me permitió retocar mi modesto peinado. Mi amigo, Justo, terminó su carrera universitaria y partió a otro país a continuar sus estudios, o lo que era lo mismo para él: su vida de juerga.
Es por eso que yo, con un poco de vagancia y otro tanto de menosprecio estético, había dejado que mi cabellera creciera libre, sin ningún tipo de control ni cuidado. Justo había dejado su trabajo y no tenía quien controlara el imparable avance de cada uno de mis minúsculos, ascendentemente desordenados y sucios pelos.
Pero llegó el día en que tuve que decir basta: “Basta”, dije por fin, y me encaminé a la peluquería que tenía más cerca.
Entré al lugar, decorado al estilo minimalista, tan usual en nuestros tiempos. Cuadros con figuras irreconocibles y gigantescos espejos repetían mi desprolija imagen mientras avanzaba hasta el mostrador, donde se desparramaban algunas revistas.
“Que tal, vengo por un corte”, dije al chico que atendía; gruesos lentes, un oscuro mechón de pelo cubriendo oblicuamente el rostro y al menos nueve aros repartidos en la parte visible de su semblante.
Sin quitar la vista de una notebook saturada de calcomanías, contestó.
“Pasá chabón, estoy en un toque”.
Me senté en el primero de cuatro sillones blancos, frente a uno de los tantos espejos. Después de una breve espera, mi nuevo peluquero llegó con las manos detrás de la espalda.
-Qué le hacemos a este menjunje, man.
-No sé, man... quería algo sencillo, una rapada.
-Listo. Aguantame un toque.
Fue y volvió, con uno de esos mantelitos que te atan al cuello para que no te entren pelos, aunque siempre entran. Comenzó a acomodar la maquinita, bastante parecida a la de Justo; donde andarás turro sinvergüenza, y yo acá, con el “man” este...
Debo decir que tiene categoría. En menos de cinco minutos quedé igualito a un oficial del ejército o aun cadete de la federal.
Casi contento me levanté y comencé a sacudirme los pelos de los hombros y los que se escabulleron dentro de la remera, conforme con el corte.
Man estaba de nuevo en el mostrador, tecleando rápido en la notebook.
-¿Cuánto es?, le digo, con una sonrisa chiquita pero sincera.
-Treinta y cinco, man.
Saliendo, a paso lento, pude ver en uno de los espejos la vena hinchada que deformaba mi sien derecha.

Sín título, por ella

Yo, inquieto y vacilante, laburo entre papeles
una gran cantidad asquerosa de sobras filosas de aquel choque,
con ella.

Atisbo sensaciones para ir con ella;
volaremos hacia ellas.
Siempre que vos no estés lejos vení rápido
Conmigo, puta.

No obstante esto, auguro destinos como fuego intenso y comienzo
a entrar en aquella babosa penumbra que oscila a mi alrededor.

Y muero por ella.

Laburame un Jaguar Tonic

Callados elefantes divagan ampliamente.

Mientras nosotros fumamos con inercia,
aquella pudorosa y rotulante elefanta no amada sucumbió ante el safari romántico de aquellos trovadores cansinos porque lamentablemente estaban perturbados, sopesando,
dudando intensamente.

Zoofílicos transpiraban ideas intensas,
pero tropezaban ante vívidos seres superfluos;
arremetían la incesante, dañada espalda agotada de silencios
vacíos.

Llévame por claustros entrerrianos,
De Ángelis.

Secreciones

Ninguna urbe troquelada, nevada,
cobrará limosnas vastas
entre changuitos zumbantes;
atravesará excéntricas alamedas largas,
y ofrendas

Hasta nunca olvidar grillos armónicos,
fibrosos
nauseabundos,
antiguos amantes iluminadores e intensos

Luminarias urticantes diametralmente
sin umbrales estrepitosos tratan de participar rotundamente.
Brillemos sin estrellas.
Intensamente

Paseos Nocturnos

Con el termo lleno de agua caliente y la yerba del primer mate hinchándose a paso lento, salgo a mi pequeño balcón a contemplar la noche. A los pocos minutos comienzo a volar. Me elevo de un modo suave, seguro, y avanzo sereno siguiendo los deseos de mi cerebro.
Paso ante una ventana a través de la cual se puede ver una chica llorando, angustiada porque piensa que no llegará con tiempo para rendir su examen.
Me adelanto y veo a dos compañeros inclinados ante un tablero iluminado, en una habitación en penumbras. Junto a ese cuarto una pareja discute a viva voz cotidianidades de alta y banal efervescencia.
Sigo mi paseo por encima de una plaza, a una altura prudente como para no ser visto por un grupo travestis que se pavonean orondos, a la espera de la clientela que no tardará en llegar.
Ahora subo, subo y me detengo a la altura del que, me parece, es el edificio más alto de la ciudad. Con sosegado avanzar llego, minutos más tarde, a la terraza de la construcción más distante del suelo.
Al principio debo estirar mis pies para rozar el techo del último piso. Llego, finalmente, y camino alrededor de esa cúspide urbana viendo el panorama que se extiende alrededor. Respiro profundo mirando al cielo, cada una de las estrellas y la luna se perciben un poco más cerca, pero a la vez tan lejos, tan lejos.
El silencio total no existe, pero lo que siento se le parece mucho, o al menos resuena como un murmullo constante, parejo, y por eso casi imperceptible a los oídos tan destrozados por el vociferar constante de la ciudad despierta, ahora sólo palpitante.
Decido volver. El frescor está creciendo y los compromisos que mañana me aguardan no tendrán en cuenta mi paseo nocturno; su inclemencia será la misma de siempre.
Ahora, en el segundo capítulo de un vuelo que apenas conozco, domino el flotar de este cuerpo como si el nacimiento de mi vida hubiera sido el testigo de tal capacidad. La confianza se adueña de mis movimientos. Intento acelerar y lo logro. A gran velocidad me alejo de esa ínfima zona protectora de mis rodeos nocturnos para regresar a casa; al departamento que amable y generosamente llamo casa.
En mi apurado retorno te veo. Estás sentada como lo estuve yo, hace no se cuantos minutos; horas, quizá. No volás. Solo estás sentada, tus brazos contra la baranda, soltando un largo bostezo.
Ahora, suspendido en el aire, te veo llorar; estás cansada de llorar. Me acerco y ante tu sorpresa estiro el brazo y te pido que te quedes tranquila. Me detengo nuevamente hasta que tu mínima confianza me permite acercarme.
Llego a tu lado y te abrazo. La intensidad de mis brazos sobre tu cuerpo es leve, poco abarcadora de tu pequeña contextura, pero es un abrazo al fin. Tus sollozos no merman, se mantienen en una prolijidad atormentante.
De repente lo decido, tengo que hacerlo: te entrego mi lapiz y ese pedazo de hoja que me ayudaron a flotar durante todo este rato.
Tímida, agarrás los objetos mientras me mirás sin entender qué pretendo.
“Volá”, te susurro despacio, y luego del primer trazo vos también te vas.Que lejos estoy de casa.